«Сон» — Геннадий Фролов
«Сон.»
Над головою сытый ветром грот
Закрыл пол неба. Синь на горизонте.
Дрожит в руке нетерпеливо шкот.
Как гончая на заячьей охоте,
Вдохну всей грудью, удержав в себе,
Прочувствовав волны и солнца нотки,
Все, что принёс мне ветер-самелье —
Чуть хвои, чуть прогретой лодки.
А ветер свеж! Поет о чем-то штаг…
«Все к повороту! Что, как мухи, встали!»…
И просыпаюсь, матерясь в кулак,
Запутавшись ногами в одеяле.
Потер лицо. Уже совсем не спится…
Взял сигарету, вышел на балкон.
Уже 5.30. Можно не ложиться.
Курю, смотрю на вьюгу за окном.
Жена ворчит: «тебе пора к врачу!
Ты безнадежно болен» — «Знаю, ветром…
Да и лечиться, в общем, не хочу.
И не помочь здесь психотерапевтом»
Стою у темно-серого окна,
С пустой душой смотрю на зимний город.
Шепчу, как мантру вслух в осколки сна
«Ты жди! Я скоро…скоро.. скоро…скоро…»